
Он добрался до острого конька и стоял там, бледный, на трясущихся ногах и с кривой ухмылкой смотрел в небо, у него даже не было шарфа, он был похож на тореро – гибкий, резкий и опасный, сумрачно-красивый – уже не мальчишка, еще не мужчина, ривера не был похож на жирафа в шарфе. Он писал злые стихи,

158
111




















